A minha tribo

Mais um ano a passar, sim, porque um novo ano coincide com mais um aniversário! E não significa nada a soma dos anos, a não ser um pouco mais de certezas e confiança. O espírito natalício desapareceu e já o tive em grandes doses! As músicas tradicionais de Natal fazem-me mergulhar no pensatório. Queria sempre manter a cabeça livre de mágoas e tristezas, mas é dificíl.  Uma época em que é suposto sermos felizes, dói mais tentar. Fazem falta os ausentes, faz falta a inocência que é não pensar. Hoje sabe-se tanta coisa e essa "sabedoria" ganha peso nas costas e nos pés.Hoje sei que para se viver nesse espírito natalício é preciso um grande esforço. E nem todos sabem ou querem. O Natal fazia parte da minha identidade, por ter nascido nesta altura. Os meus aniversários são o Natal. Antes era o Natal o acontecimento do ano, não importava fazer anos. Agora nada importa, são dias em que nos sentamos numa mesa. Gostaria de continuar a sonhar com as músicas e filmes de Natal, mas is...

Há coisas que, por muito que tente ou queira, nunca as conseguirei sentir como os outros dizem. A idade adulta faz-me ver que essas coisas que os outros valorizam talvez não sejam para mim. Se durante todo este tempo encontrei unidade e calma noutras coisas, devo parar de pensar naquilo que os outros descrevem. Para já a minha imaginação, tão fértil em terrenos inúteis, parece apagar-se nos temas concretos e sérios. Toda eu sou racionalidade e um gelo humano. Ceticismo e ombros encolhidos.

Então não é que a minha rua chamou-se durante muitos anos Rua Triste? Para mim é absolutamente fantástico. Cada coisa tem seu nome. Nunca dei por mim a gostar de coisas, a estar presa a coisas. Mas esta casa velha, na Rua Triste é especial. Sempre gostei das coisas que ninguém gosta.

A Cocas, a minha flor de amendoeira.

http://www.umfernandopessoa.com/uploads/1/6/1/3/16136746/fernando_e_eu.pdf

Uma perfeitíssima contagem crescente só para ganhar coragem de arremesso. A preparação, em papel, a repousar na mesa vazia. Vem um esquecimento do plano, à flor da pele apenas o bater do coração.  A roupa cola-se às costas, a voz sai num fio quebrado.Um calor sobe até à face.  A vergonha de estar no buraco, às apalpadelas, no escuro, sem ar. Se vem um momento de luz,apenas uma nesga. A vergonha de ter as emoções todas as mesmo tempo e não ser capaz de escolher uma. Sentir um remoinho de coisas a pairar, ideias, imagens e nada consegue sair, preso numa garganta demasiado estreita, num corpo demasiado sensível para comportar tanto.

As coisas que se perderam no fogo existem para além do fogo. São uma rocha no pensamento. Calcificação nascida, impossível de recuperar. Nada pode voltar a ser o mesmo, o fogo queimou tudo. A chama comeu as coisas e elas ganharam a vida eterna. A memória é chama que arde. Almada, 1911, fábrica em cinzas "um acto de sabotage"

Piores do que o Adamastor, piores do que a Tempestade, piores do que o Medo.  Senhores do mundo, comem tudo.  Zeca Afonso arranjou-lhes o poema, a música, este nome, tão bem pensado. Hoje é neles que penso, e também nos outros que carregam esses senhores vampiros às costas.  Para cada vampiro, quantos são necessários para lhe encher a barriga de sangue?  

É por aqui que é o caminho.

Está ao longe, esta casa. Vive dentro de mim, mas não a consigo alcançar. Sei-lhe de cor os degraus,  não tem portas nem janelas. São colunas e lá dentro cortinas enormes oscilam ao vento. Lá dentro tem livros e todo o conhecimento. Essa casa...é uma emoção falar dela. Não é uma casa, mas é a minha casa. Onde a minha alma foi forjada. Mesmo que ela tenha sido feita para viver aqui eu continuo a não acreditar. Risco os dias para encontrar as respostas à minha saudade. https://www.youtube.com/watch?v=b5ZjPD0eARE

É absolutamente fascinante a mudança que julgámos antiga, calcificada e instalada - afinal não completamente. Afinal existe uma parte que permanece.  Qual a extensão desse resíduo? Qual a importância dessa permanência? Merece um olhar atento.  A cadência do tempo e a simples e pura inexistência de repetição fez da ditadura da paz uma evidência. E afinal, não é!  Face ao agressor, a postura é a mesma. Face ao obstáculo, os punhos cerrados. Face ao medo, um aperto no peito. A coragem de enfrentar os monstros e perigos - uma coragem feita de papel amarrotado.  Escrevo como antigamente, para purgar esse inimigo. Escrevo como mantra próximo e íntimo. São as palavras que me reúnem à paz de outrora. São elas que reunem os bons sentimentos. As palavras são talismãs.